Don't leave Stanford

Название: Don't leave Stanford Автор: Lander Бруклинский мост уже остался далеко позади. Осталась позади и едва заметная издалека пресловутая статуя – символ свободы, кажется... Серьезно? Свободу нельзя воплотить в чем-то настолько материальном. Каменная статуя. Ага, как же. Ее можно лишь почувствовать. Например, за рулем старенькой CBR 600RR. Точнее, старенькой она вовсе не была – она выцарапана через знакомого всего три года назад. Двоюродный брат твердил без устали, что это мазохистское увлечение – последствия болезненного разрыва с придурком-парнем, после того, как он окончил старшую школу. А причина – вот она. Рев двигателя и ветер в лицо. Размытые огни по обеим сторонам. Автострада никогда не пустеет. Для этого города в принципе не свойственна пустота. Но сейчас – спасибо за возможность разогнаться хотя бы до семидесяти. Чуть влево, чуть вправо, ловко лавируя между седанами типичных обитателей этой преисподней – потерявших всякую веру в мечту. Откуда им всем тащиться почти в полночь? Да кого это волнует. Стоило только сбежать из колледжа – и будто заново родилась. Не хватало до ломки этого приглушенного звука, который теперь казался ласковым урчанием, этого чувства потери реальности. Чувства единения с тем, чем живешь. Только дорога. С ней разговор короткий: завела – и вперед. Почти два часа. Почти половина города. После такой долгой поездки будет всю ночь преследовать это ощущение. Уже лежишь в мягких простынях, а кажется, будто все еще несешься вперед. Плевать. Следующая передача. Чуть не вырывается беззвучное ругательство: во внутреннем кармане лениво завибрировал телефон. Какому идиоту пришло в голову названивать в чертову, блин, полночь?! Нормальные люди что делают в это время? Спят. Кривая усмешка изогнула губы: значит, этот трезвонец знает ее привычки. Наклон вправо. Шлем идет ко всем чертям с растрепанной головы. Ну конечно, кто еще это мог бы быть. Колин. Палец легонько касается экрана. - Чего тебе? – вяло спрашивает Эмма. Спасибо улыбке – получилось не так агрессивно, как задумывалось. - Привет, Эмс! Закатывает глаза. Наверняка, она и в телефоне у него забита под этим идиотским именем. И каждый раз, набирая ее номер, он ухмыляется. - Ты офигел, звонить мне так поздно? - Да брось, ты ж не спишь, – после секундного молчания в трубку, парень добавил: - Гоняшься? - Чего хотел, Джейслин? - Слушай, я застрял в Мидтауне, ни одного такси за полтора часа. Раз ты уже на колесах, может, подберешь меня? - Проспись, приятель. Ты помнишь, сколько между нами часов пути? - А я знаю, что ты в Нью-Йорке, – голос собеседника стал отдавать нескрываемым ехидством. - Откуда тебя забрать? – тяжело вздыхает. - Помнишь офисное здание на углу пятьдесят девятой и Парк-авеню? Напротив него есть старая кофейня, я буду ждать там. - Через десять минут. Маленькая кнопка блокировки под кончиком пальца – и впереди снова дорога. Эмма спрятала мобильник обратно во внутренний карман, и вернулась к своему железному другу, щепетильно поправив перчатки. Пришлось соврать, не десять минут, а девять и двадцать секунд. Последний поворот за угол. Кажется, это та самая дыра… Точно, та самая: вот и он – вышел ее встречать. Услышал за милю, должно быть. Скорость почти до минимума, но подъезжая к парню – обязательно газануть и будто нечаянно чуть не наехать на него. Своего рода приветствие. Он отпрыгивает в сторону, ближе к запыленным и освещенным изнутри окнам забегаловки, которую он ласково назвал кофейней. - Расшибешься когда-нибудь… - посчитав это веской угрозой, пробормотал Колин, когда она заглушила мотор и стянула с головы шлем. За долю секунды осмотрев его с ног до головы, Эмма ухмыльнулась. - И тебе доброго вечера. Колин Джейслин – типичный ботаник. Клетчатая рубашка, ветровка цвета хаки на размер больше нужного. Квадратные очки. Безобразные темные кудри, которые отстричь – послужит избавлением этого мира от лишнего повода для затяжной депрессии. Глаза горят, будто только что заметили в небе над Манхеттеном НЛО. Рюкзак за спиной, в котором он носит ноутбук. И пара книжонок. Для завершения образа. - Ну, так что? Куда доставить твою зубрилочью задницу? – улыбнулась. - Какая прыткая. Мы же не вделись почти полгода! А как же разговор за чашечкой кофе и обмен новостями? Не зря же ты тащилась через весь город, – парень развел руками, и кивнул на вход в заведение. Недовольно вздохнув, Эмма встает с сиденья, еле передвигая ноги за кузеном. - Поступаю в твое распоряжение на пять минут. Колокольчик на дверце кофейни весело позвякивает. Вполне себе ничего. Типичное заведение, работающее круглосуточно. На улицах города-муравейника таких сотни. Неброский интерьер – столики из темного дерева ровным рядом у окна, ярко-оранжевые мягкие сиденья, постеры в рамках на стенах по всему периметру, музыкальный автомат в углу. Спокойная музыка, от которой парня за кассой еще больше клонит в сон. Колин подошел к столику, который занял еще до ее приезда. Эмма бросила куртку из плотной кожи на сиденье, и не без любопытства озираясь по сторонам, присела напротив кузена. - Принесу что-нибудь, – как всегда, не спросив, он ушел за напитками. Кроме них был только один посетитель. Женщина, лет пятидесяти. Потягивала чай, оттопырив мизинчик, и меланхолично таращилась в окно. Синеватый свет лампочек под потолком делал помещение кофейни уютным. Почти. Девушка скрестила руки, упираясь локтями в прохладную поверхность стола. Колин вернулся с двумя чашками. Конечно, как всегда. А она не переносит кофеин. Пьет либо зеленый чай с мятой и ромашкой, либо алкоголь. Но не в обиду последнему: спиртное и управление транспортом – не самый благонадежный союз. Безразлично подвинув к себе чашку, девушка выжидающе уставилась сквозь очки в глаза парню. - Ну и как тебе в колледже? – непринужденно спрашивает он. - Что ты забыл здесь посреди ночи? – вопросом на вопрос ответила Эмма. - Ясно. Значит, не нравится. Иначе ты бы не вернулась. - А я и не вернулась. Я здесь так, на несколько дней, – пожала плечами девушка. - Точно? – он усмехается. – Не бросишь, как школу? - Опять ты за свое, – она почти рассмеялась. - Не за свое, а твое. Когда тебе надоедят эти гонки, серьезно… Пора бы уже оправиться. Все таки три года… Ну, вот, опять… - Да не от чего оправляться, – усмехнулась девушка. В который раз. - Ладно, – он кивнул, соглашаясь. Но конечно, до него не дошло. Не было никакого разрыва. Никто никого не бросал. Гуляли вместе, собирались поступить в Колумбийский, где сейчас на первом курсе учится и Колин. Но, окончив школу, Дин Миллс неожиданно для всех поступил на службу в ВВС США. И все. Нет общей мечты. Да и черт с ней. Но школу она бросила не поэтому. Просто надоело. Конечно, потом вернулась, колледж в ее планы все же входил. Колин мешает сахар, громко постукивая ложкой по донышку. Но ее увлечение появилось далеко не от депрессии. Депрессии-то никакой не было. Так, обидно было с неделю. Потосковала для приличия – и забыла. Просто проснулась одним солнечным утром – и набрала номер Лэнса, скупщика краденого. Конечно, ее Honda краденой не была, но этот проныра мог достать все, что угодно, с наиболее выгодными условиями. Да и с выбором помочь. Советчика выбрала безошибочно. Сама уже забыла, откуда у нее такие знакомые. На «груду смерти», как называла транспорт ее мать, ушли все деньги, предназначенные для оплаты учебы в Колумбийском университете. Миссис Мэнсон почти отчаялась вразумить дочь, а тут, откуда ни возьмись – стипендия из Стэнфорда. Сама бы лучше не придумала И туфли она сменила на высокие ботинки на шнуровке. - А у тебя-то как дела, энштейн? – такта ради, она даже пригубила горячий напиток. Горчит. Едва не поморщилась. А парень между тем начал без умолку рассказывать о своей жизни в колледже, и она внимательно слушала его. Правда, слушала. Временами кивая и вставляя короткие вопросы. У него много знакомых из футбольной команды. Есть любимый преподаватель и любимый сандвич в забегаловке близ кампуса. Пару раз она даже публиковал свои статьи в каком-то научном журнале. Его школьная подружка с ним на одном курсе. Она теперь носит каре и туфли на каблуках. Должно быть, теперь это бывшая подружка. Закончив болтать, он до половины опустошил свою чашку. - А как твои родители? - Нормально. Наверно, – Колин перестал быть многословным. – А кого это волнует. Уже выбрала специализацию? Она не сразу поняла, что вопрос уже адресован ей. - Да. Журналистика. - Надо было философию. С твоими-то взглядами на жизнь. Снова усмешка. Взгляды. На жизнь. На жизнь она смотрела в основном сквозь затемненное стекло шлема. Или же, в боковые зеркала. Как этот ботаник сквозь свои очки. Мимо кофейни пронеслась полицейская машина с громко вопящей сиреной. Затем, снова звякнул колокольчик на двери: задумчиво-романтичная дама покинула свое место у окна. Проводив ее безразличным взглядом, Эмма повернулась на кузена. Странно, как быстро его глаза потускнели. Или просто запотели линзы очков – было непонятно. - Эмс…У тебя бывают моменты, когда думаешь, что где-то в жизни ты свернула не туда? - Бывают, конечно, – она кивает. - Обычно, после таких поворотов приходится объезжать огромную пробку. - Да я же не об этом… - впервые он укоризненно смотрит. - Жизнь – это не только твои гонки. Вечно так. Всегда такие, как он – да и большинство людей в принципе – склонны слишком все усложнять. Сами строят вокруг себя бетонные стены, которые спустя годы превращаются в лабиринт. - Никакой разницы, парень, – наклонилась к нему Эмма. – Все просто: не доволен дорогой – сверни на другую. Пересядь на другой транспорт. Вызови ремонтников, заделать пробоину в асфальте. Сядь на самолет, черт возьми! - Я убежденный пешеход, – Колин снова улыбнулся. Помолчал с минуту, наблюдая за бесстрастной реакцией собеседницы, затем добавил :– Не бросай Стэнфорд, Эмс. Хорошо? - Ладно – Эмма пожала плечами и улыбнулась в ответ. - Не буду больше злоупотреблять твоим обществом. Подбросишь меня? - Конечно. За этим я и приехала, помнишь? Он смущенно улыбнулся в ответ на ее коварную улыбку. - Где ты сейчас живешь? – как бы между прочим поинтересовалась девушка. - Все еще в Гринвиче. С Брайаном Стенли. - Так ты стал геем? – криво усмехается Эмма. - Иди к черту, Мэнсон! – он чуть не подавился своим капучино, но все же посмеялся. – Мы просто снимаем на двоих квартиру. Даже на кухне не встречаемся. - Чем же ты питаешься? - Через дорогу отличная пиццерия! Последние посетители кофейни вышли на улицу. Проводивший их звон колокольчика больше не напомнит о себе до пяти утра. Эмма протянула свой шлем Колину. Он взял его, перед этим надев черный рюкзак на оба плеча и затянув лямки по-туже. Неосторожно вцепился в бока ее куртки. - Держись нормально! – повернулась она, стянув выкрашенные в темно-красный цвет волосы на затылке. – Сколько ты весишь, килограмм сорок? Упадешь по дороге – я ведь и не замечу. Путь да неприметной улочки Колина Джейслина занял чуть больше двадцати минут. Он не любил высоких скоростей. Зануда, так и умрет девственником. Свернув к тротуару у его дома, Эмма заглушила мотор. Парень неуклюже встал и протянул ей шлем. - Передавай привет соседу. - Хорошо, – рассмеялся кузен. – Спасибо, что подбросила. - Рада была повидаться, – хлопнув его по ладони, она крепко пожала руку, как делала всегда. - Внимательнее на поворотах, – крикнул он ей, закрывая входную дверь за собой. Спустя почти пол минуты, девушка отложила шлем в багажник. Похлопала своего ручного зверя по баку. Стало немного тоскливо: через два дня рейс в Пало-Альто. Снова колледж. Снова она будет прогуливать лекции по лингвистике. Может быть, Коли был прав, и стоило выбрать философию? Она так и не поняла, зачем он позвал ее. Уже положив затянутые в перчатки ладони на руль, она огляделась вокруг. Ни души. Дорога пустая. И нет никакой пиццерии напротив. Наверно, этот парень нашел ее, когда «свернул не туда». Эмма поправила резинку на волосах и дернула рычаг ногой. Honda снова утробно зарычала движком, и унесла прочь от улочки ее кузена. И снова – поворот за поворотом, скорость набирается быстрее обычного, ведь следующий светофор уже переключился на зеленый, нужно успеть проскочить… Серые кирпичные здания теряют свои четкие очертания. Ветер в лицо. Холодный. Темнота. Тишина. Рев движка – это для нее не звук. Это вполне естественный для ее среды обитания фон. Почти музыка. Слушать бы сутками. Крошечная стрелка спидометра приближалась к показателю «120 м/ч». Давно ей не удавалось так быстро промчаться по городу. Конечно, ее дом в другой стороне, ну ничего… Финишная прямая, потом развернется, и домой. Пора спать. Глаза начали слезиться, свет фонарей стал слишком ярким. Просто отблески. Глаза слишком напряжены. Свет. Он всегда появляется неожиданно. Всего одна вспышка, и ее достаточно. Он реален. Перекресток резко стал ярко освещенным фарами появившегося из ниоткуда грузовика. Меньше доли секунды потребовалось ладони, чтобы сжать ручку тормоза. Но этой доли секунды… ее не хватило. В такие моменты время замедляется. Мысли замедляются. Как и движения собственного тела. Но происходящее – наоборот, настигает все быстрее. Настигало всегда, за каждым поворотом. Не надетый шлем откатился в сторону, сопроводив свой полет звуком разбитого стекла. Больше нет мыслей о не выпитом дешевом кофе. Нет мыслей о колледже, душевных терзаниях кузена и бывшем ухажере-неудачнике. Худощавое тело слетает с мотоцикла, и то, что она считала в последние три года единим целым, распадается. Перевернувшись несколько раз вокруг своей оси по пыльному асфальту, тело бывшей еще секунду назад живой студентки второго курса лежит ничком посреди улицы. Разбитый в хлам мотоцикл валяется в десятке метров от нее, колеса все еще вращаются. Ремонту не подлежит. Больше никого не покатает. Кто кричит? Кто-то зовет на помощь? Просит скорее набрать 911… Интересно, а телефон тоже разбит? Ночное небо стало затмеваться расплывчатыми огнями. Они расплываются все сильнее… Голова тяжелеет. Мэнсон так и не поняла, чего хотел от нее Колин. Черт… Колин. «Извини. Я все же брошу Стэнфорд». #квест #живыеквесты #рассказ #original #NewYork #Stanford #игры #ролевки #gt #gamemtravel #gtm #gametravelmodes #gtmhistory #GTMsubcriberhistory